“Lo si può guardare, il vento, mentre impazza tra le fronde degli alberi.
Lo si può sentire, quel suono, perché dà voce a tutto ciò che sfiora, che tocca, che spintona. La finestra è lo schermo della televisione, l’immagine non muta ma si muove in un dondolio contrariato di rami e di foglie il cui colore pare polvere verde, non bello ma triste sotto la luce del mattino. Il cielo penetra laddove trova piccoli varchi, unendo colori che spesso la moda dissocia.
Qui all’interno, un silenzio ovattato a tratti interrotto dal sibilo insistente e da qualche strano uccello che canzona il mio indecifrabile stato d’animo. Fuori, i fenicotteri rosa fanno colazione nello stagno e, più in là, le impronte sulla sabbia vengono strattonate dal maestrale: ondine, piccole buche, avvallamenti. Gli stessi che il mare increspato rimanda al mio sguardo.
Il mondo scrive nomi sulla riva, li unisce a suo piacimento in un “per sempre” aleatorio. La risacca (della natura e del cuore), li divide o li cancella ogni volta, mutevole d’umore e d’intenzioni.
Cos’è in fondo una promessa? Una verità momentanea dettata da congiunture favorevoli, che raggira la stessa bocca che la pronuncia circuendo chi la ascolta. La promessa non è pegno né impegno, ma speranza che rema contro ogni coerenza in un mare di possibilità. Corroborante, ti rimette in salute; accomodante ti ripaga. Rammenda. Ricompone. Medica e riassesta.
E continua, il mondo, a scrivere nomi sulla riva impreparato ad assolvere la risacca che imperterrita scompone, deforma o trasforma.”
(Dal mio Lame e affini – Graphe.it Edizioni)