Da qualche parte il sole è ancora visibile e il tramonto un regalo gradito, ma qui è inghiottito dai palazzi sui quali spiccano coloratissime insegne pubblicitarie. Ci convincono all’utilizzo di questo o quel prodotto, ci inducono a seguire i dettami della moda, ci spingono verso cibi dagli ingredienti discutibili, ma del tramonto – quello da cartolina – neppure l’ombra.
Il cielo è striato da presagi di pioggia, il traffico si mescola alle chiacchiere da bar nell’ora dell’aperitivo, e i suoni – sbattuti insieme da una frusta immaginaria nella ciotola del tardo pomeriggio – si mescolano, divenendo cosa unica.
Il piacere dell’osservare, del fotografare con la mente per poi riversare sulla carta, dell’annotare sguardi o gesti, fingendo di leggere un libro in uno dei tanti bar della capitale, mentre a casa in tanti preparano la cena e si domandano che ci sarà in tivù… Un piacere senza eguali, che mi fa galleggiare in un’altra dimensione; verità condite di fantasia, l’irreale nel reale.
Davanti a me, due giovani ragazze che nulla hanno da dirsi, ognuna alle prese con il proprio telefono cellulare, e tra loro una boccetta di smalto per unghie che induce alla domanda, ma il perché quella boccetta rossa stia là non è altro che l’inizio di una storia. Alla mia destra invece, due ragazzi e quattro bottiglie di birra. Sul loro tavolo la noia, il silenzio e una mappa della città. O forse sono soltanto stanchi, dopo aver percorso chilometri a piedi sui sampietrini. Anche questa è una storia.
Non vedo sorrisi nei passanti, e i marciapiedi calpestati dalla fretta sono grigi di crepuscolo. Dove vanno tutti? Chi li aspetta? Quanti hanno sperato in quel rientro a casa e quanti lo temono?
Un tassista bestemmia solitario, l’autobus sferraglia e vomita manichini senza volto alla fermata.
Io mi beo del momento, il libro fermo al medesimo capitolo, lo sguardo furtivo che nota il dettaglio, l’indole da ladruncola.
Poso il libro, sorseggio.
Che gran potere rilassante ha, un bicchiere di vino.
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